Podría ocurrir...

Me gustaría que te quedaras con esta imagen. Estás viendo Paris, aquí sentada sobre un bordillo de granito. Estás viendo Paris cuando estaban empezando a construirlo. Los comienzos, los inicios tímidos y con fuerza. Te dije un día que podrías ver una de esas ciudades con las que has soñado sin saber qué soñabas exactamente.

Ahí están los parisinos, afanandose por encontrar el hueco en este espacio, por dibujar un mapa de callejuelas, espacios para los grandes edificios, garitos para beber todo tipo de brebajes.

Si cierras los ojos lo verás todo mejor. Verás como se escuchan los susurros de los enamorados, sus gemidos, sus suspiros. Suena música de violín meláncolico, más al fondo un contrabajo que intenta ponerse de acuerdo con un clavecin.

Corren los caballos tirando de carruajes dorados, huele a estiercol fresco y agua sucia por muchos rincones. Pero la niebla lo envuelve y suaviza todo de una manera especial. Si esperas unos instantes la primavera inundará todos los rincones con miles de flores que parecen poemas que nacen sobre la tierra, casi virgen.

Te dije mi amor, que verías conmigo una ciudad especial, en la que se pueden contar historias infinitas en una sola palabra.

-...qué... por qué me miras???...

- siempre que duermes te miro sin hacer ruido...

- sabes???...he vuelto a soñar con Paris? pero tu aliento me ha despertado...cuándo me llevarás???...me lo prometiste...recuerdas???...

- si, ya sabes, ahora estamos indignados, la crisis casi se nos lleva todos los sueños...pero te prometí que te llevaría a Paris...siempre cumplo las promesas...aunque bien sabes... que nunca sé cuando...

el vecino del 4º

posdata: se ha vuelto a quedar dormida como una musa agotada, se ha aferrado a su almohada buscando entre las callejuelas del Paris primigenio...yo sigo mirándola entre la niebla que se dibuja a sí misma...duerme pequeña...yo seguiré aquí dibujando poemas, sueños y caminos infinitos entre la palabra y la fantasía...

Seré sincero doctora...

Sabía que algo estaba ocurriendo, ante mí. Sabía que se le estaba pasando algo por su imaginación. No era normal, el paciente en sí era poco conocido para mí. En realidad es de ese tipo de personas que está sano y ni se pasa por el centro de salud. Incluso son de los que pierden la cartilla. A veces ni siquiera tienen abierto un historial.

- Buenos días, veamos sus ultimos informes.

-...si...claro...

-...pues mire, en realidad no hay nada que contar. Todo está perfecto. No hay ningún indicador en la análitica que nos de un toque de atención. En fin...sano...como una manzana...Pero dígame...qué tal se encuentra...

Y ahí fue cuando todo se desencadenó. Comenzó a hablar tan rápido que no pude pararle al principio, cuando comencé a escuchar sus palabras segui interesada la conversación con más atención. Me contó en pocos segundos que soñaba conmigo desde hacía meses, desde aquella vez que nos cruzamos en la plaza central de la ciudad. Cruzamos las miradas tras toda aquella charla.

Fue demoledor. Animal. Según hablaba me preguntó qué llevaba puesto debajo. Mecanicamente le dije que nada porque sabía que el iba a venir a mi consulta. Fue suficiente para que mi cuerpo comenzará a humedecerse desde dentro, sin poder evitarlo. Estaba ante un desconocido. Casi desnuda, como si me hubiera hipnotizado. Con su dedo índice jugando entre mis dientes de gata encendida y deseando que no parara de hablar. Mi corazón golpeaba para saltar por los aires, bombeaba sin control y la respiración se me entrecortaba como si fuera lo último que pasaría. Mezclados sobre mi mesa, con los informes de los últimos dos pacientes. Sabía que al ser el último paciente nadie nos molestaría. La pelea silenciosa de fuego y manos que se entremezclaban con avaricía y precisión adornó toda aquel aquelarre de sexo. En mi puesto de trabajo. Qué horror!!!!...pero cuánto placer...

- No sigas Mónica. Querida Doctora, la sesión por hoy se ha terminado.

- Ya?... no me preguntas nada.

- No. Por cierto al salir paga la consulta, creo que debes las tres últimas sesiones. No te molestes en volver aquí, no trates de darme explicaciones, ya sé que no le conocías. No me preguntes por qué lo sé. No te curarás jamás. Tirarte, como una perra, al estúpido de mi marido y venir a contármelo me ha parecido un exceso. No voy a montarte un númerito. Pero no quiero volver a verte...

El despacho de aquella psicóloga herida olía a hembra furiosa hasta el infinito, un extraño olor de mezclas entre el odio, la sangre a punto de arder y el sexo gritando en silencios medidos. Entre los títulos universitarios múltiples, variados e internacionales diseminados por las paredes, entre todas aquellas fotografías en blanco y negro la tensión, del momento, se quedó tatuada para siempre sobre una pared de papel pintado imitando a un sutil lino pálido.

el vecino del 4º

posdata: cuéntaselo a quien quieras... pero cruza los dedos y pide que la suerte esté de tu parte...

15 M, indignados...pero no derrotados...

La ciudad huele a jóvenes, la plaza de Sol, en Madrid, de repente es como si fuera Marte. Y el resto del planeta, poco a poco va escuchando el rumor. No hay que tener prisa. Hay que seguir sentado. Los que siempre ven en un vaso de agua, que el agua no es suficiente. Siempre seguirán viendo el vaso a medias. Yo veo la plaza de Sol llena. Repleta de jóvenes y no tanto. De dudas, de sueños. De frases con sentidos, de contradicciones eternas. Pero al fin la plaza de Sol ha renacido. Larga vida al Sol. Sin Sol no hay vida.

Ahora lo que más importa no es qué va a pasar... lo que importa es lo que está pasando. Importa más aún lo que NO pasaba hace mucho tiempo.

Ahora todos intentarán apuntarse un tanto. Pero tampoco importa. Lo que importa es que ... todo esto...no es un sueño... es una asamblea...un movimiento...esto es real...Será lo que sea. Dentro de una manzana siempre habrá un gusano...o un ciento...a una manzana siempre se le acercará una serpiente...es posible... pero lo que importa es la plaza...es la gente...no miremos un sólo metro cuadrado... no contemos cuántos somos... es mejor imaginar...los que podremos ser... los que seremos...Los que serán algún día.

Sin grandes discursos...sin grandes rituales...sin banderas...sin entuertos...los jóvenes con megáfono en mano...hablan por fin de sus cosas... sueñan con otro universo...dejemos que la historia se escriba de nuevo... pacíficamente...poco a poco... sin aspavientos....

Que nos nos sorprenda que en la primavera nacen las flores...y vuelen los versos...

Poesía en las plazas, para siempre y democracia real y libre YA!!!!!!!!!!!!!...

Que las Musas se desnuden y esta noche a las doce nos visiten.

Posdata: violencia cero/imaginación y fantasía cien.-

El vecino del 4º

Vaho en los cristales.-

En un principio, durante años, fue minucioso en su escribir, constante, creativo, lento pero efectivo. Escribía siempre con la misma pluma que un día ella le regaló, con el mismo color.

Sí, comenzó siendo desordenado y escribía sobre cualquier papel, o folio. Lo primero que se le venía a la mano, pero con el tiempo fue seleccionando más el tipo de papel. Que absorviera bien, que tuviera cuerpo. Últimamente, se había aficionado a esos pequeños blogs de notas que llevan una gomita que evita que al dejarlo sobre la mesa se abra sin control.

No se podía quejar, tenía musa, amor y amante. Buenos amigos y una situación saneada economicamente. Incluso periodicamente le publicaban sus escritos. No podía quejarse demasiado, sobre todo para como están los tiempos.

Y sin embargo, una noche que se quedó solo en la casa, su familia estaba en la costa, los amigos no le llamaron. El teléfono enmudecio como si supiera que algo importante fuera a ocurrir.

Estuvo escuchando las noticias. Las crisis. Las crisis. Japón, Oriente Medio.

Sólo dijo:

- Se acabó.

A partir de ese momento dejó de hablar. Fueron sus últimas palabras. Se dedicó a escribir poemas sobre los cristoles de su casa. Se ayudaba con el aliento, el vaho le permitía escribir. Poemas. Relatos. Bocetos de su próximo relato. Dibujó las caderas de la última mujer que vió al salir a comprar el pan, esa misma mañana. Espiriba el aliento, cada vez más animado, cada vez con más íntesidad, con más fuerza. Escribía y borraba. Los cristales se habían convertido el mejor de los papeles. Así estuvo todo aquel largo puente de último primero de Mayo.

Cuando su familia lo encontró frío como el marmol, en el salón. Parecía tener una sonrisa sutil e infinita en su rostro. El forense no supo que decir tras un examen concenzudo.

- Señores, sé que mi informe ha de ser técnico. Pero observándole, analizando cada parte de su cuerpo... es como si, de repente, se le hubiera ido el aliento. No encuentro una causa. Disculpen mi inconcrección, si lo desean consulten con alguien más.

El silencio se hizo presente. Nadie supo que contestar.

En los siguientes días, la nieta más pequeña dijo haber encontrado algunas palabras en los cristales de la casa del abuelo. La asistenta se apresuró con un paño húmedo y un bote en las manos. Sus ojos parecían desencajados.

- No acabaré nunca con esta pesadilla. Es como si los cristales estuvieran vivos y hablen por su boca. El señor impregno con su poesía toda la casa.

La familia descansa del repentino golpe, en la mansión de la playa . En silencio cada uno va calculando las pertenencias, bienes y dinero que les corresponderá en el reparto pendiente. La primavera este año trae más agua que otras veces. Es como si quisiera llenar todos nuestros secretos.

El vecino del 4º

posdata: seguir entre la poesía aunque falte el aliento...seguir entre el amor aunque no lleguen a tocarse los amantes....

deprimida...

Papá, creo que estoy deprimida, cierro los ojos y no quiero hacer nada, no quiero navegar en internet, no quiero jugar con mis máquinas, no quedo con mi gente, no salgo, no entro. Tengo un sabor amargo a plutonio, cesio y estroncio cada vez que trago saliva. Me siento culpable cada vez que enciendo una bombilla, cada vez que me tan un toke al móvil.

- No te preocupes hija. No estás deprimida, sólo estas preocupada. El poder siempre hace lo mismo, son ellos los que construyeron las Centrales Nucleares. Ahora que han reventado en el Japón, además quieren que nos sintamos culpables.

Padre e hija, miran en silencio, su ciudad al fondo, se funden en un tierno abrazo. La calima ha asaltado esta primavera antes de tiempo. Pero el agua acabará volviendo para refrescar nuestras dudas, nuestros silencios, nuestros miedos... Tal vez esta vez no pueda limpiarlo todo. Aún así, los simples mortales no debemos deprimirnos. Si preocuparnos.

el vecino del 4º

primavera sin tela...

Se barrunta en el aire que la primavera viene ya. Este año casi sin ropa, famélica, con ojeras, mal vestida y poca ropa. Con una mochila vacía de casi todo. Descalza, con olor a metralla y huyendo de todos esos dictadores de colores que dibujan fronteras con un misil sobre faz de la tierra. Siempre dibujan las fronteras, con el color de la sangre de otros, mientras ellos buscan en el listado último el saldo de todas sus cuentas de la semana anterior, más engrosado que la semana anterior.

La primavera viene sin ducharse desde hace decádas. Según me cuentan tiene alergía, también, a las flores, pero no le "entran" las medicinas en su Centro de Salud por lo que estornuda cada vez que se acerca a un campo de tulipanes o de margaritas. Estornuda y se aguanta, porque comprar medicinas... es imposible.

Ahí viene la primavera, en plena crisis, sin tela....

Pero nuestros ojos la seguirán viendo vestida de reina. Alfombra de flores, romero y menta para mi primavera.

posdata: y si esta crisis me mata saldrá otro poeta de la lata...

el vecino del 4º un poco harto...

una crisis cualquiera...

Soy consciente que esta vez la crisis no es pasajera, me pesa en los costillares, en los sueños, en los recuerdos, en ese alma que no alcanzo a comprender dónde está. Es una crisis que ha borrado caminos dibujados en el aire, en el horizonte y está dejando sin aliento a hombres y mujeres, poetas y musas. Ha convertido la ceniza de los peores deseos en la alfombra de cada día. Apenas puedo tragar saliva para seguir escribiendo sobre la situación que nos atraviesa de lado a lado de nuestras vidas.

Y sin embargo ahí está ella. Esperando que en mi rostro se dibuje una media sonrisa, o al menos deje de fruncir el ceño para volver a abrir sus labios más allá del infinito. Abierta como siempre, envuelta en los deseos más puros, lividinosos y tiernos. Cercana como una gata tierna y salvaje que se abalanza para dar y recibir placer sin nada a cambio.

La crisis nos ha roto las pelotas, los sueños y las paredes de un estado que no está dónde tiene que estar en unos momentos que hay que dar la cara. Pero ella, sus labios, sus flujos, su ser por entero logran que cierre los ojos un instante eterno. Su beso que es tan profundo y tan dulce que decido, sin más, que después podré seguir dibujando protestas sobre versos que el viento arrastrará por toda esta red infinita.

el vecino del 4º

posdata: sexo, compromiso y poesía son banderas invisibles que vuelan más allá de nuestros sueños y muy cerca de nuestros deseos más íntimos..."más madera...esto es la guerra"....