Mira al fondo...está el horizonte...

Nos empeñamos en no ver y a veces lo conseguimos. Cuando era un niño el sonido de la cigarra se nos metía por el oído como un taladro pero no nos molestaba. Al contrario yo creo que nos hipnotizaba de alguna manera. Al igual que cuando perseguíamos a las lagartijas. Ver cómo perdían el rabo y en el suelo continuaba moviéndose mientras, la muy puñetera,  huía era todo un espectáculo de magia.
Nos obcecamos en construir máquinas de todo tipo pero en el fondo conectamos  mucho mejor, inexplicamente,  con la naturaleza. Va en nuestros genes aunque nos cueste reconocerlo.

-Papá mira, la naturaleza ha rodeado a esas máquinas, tu crees que las acabará destruyendo.
-Si hijo, es una batalla lenta, pero los árboles, los arbustos y las malas hierbas están rodeando a esas terribles máquinas que todo lo contaminan.
- Y las flores también pelearán?...tienen espadas láser?...papá???...
- Si hijo, la batalla siempre la acaba ganando la naturaleza...
- Biennnnnnnn...


El vecino del 4º

posdata:  la "partícula de dios" se ha convertido en prueba de laboratorio, yo no pensaría demasiado en la prima de riesgo...hasta la siguiente puesta de sol procuraré sentarme a respirar sin más complicaciones...

Nota: imagen tomada "prestada" del blog que a continuación os copio...
http://hdr-phototgraphy.blogspot.com.es/

Casa de Orellana.-

Un día el abuelo dejó de cavar los ajos en el huerto. Se sentó en su silla de enea y cuando comenzó a ponerse el sol se quedó allí mirando a lo lejos, sin hablar, con la mirada puesta en ninguna parte. Días más tarde olvidó que fumaba y dónde tenía la bota del vino de pitarra.

Poco más tarde había que recordarle qué nombre tenía y cómo se llamaban las cosas.

Había oído hablar de estas cosas pero cuando lo viví en mi casa  fue más duro de lo que había imaginado.

Ahora es un hombre centenario sentado junto a la sombra de la parra casi de su misma edad. Ambos permanecen en silencio como si nada fuera ocurrir.

-  Y tú dices que eres mi nieto.Pues será. Te voy a hacer un encargo. En esta casa tan grande me pierdo cada dos por tres. Llevo días buscando mi maleta, porque yo me tenía que ir de viaje lejos. A ver si me la encuentras. He buscado por todos los rincones y nada.

Hay días en que el abuelo, de repente recobra el habla y dice cosas que nadie comprende.

Mi madre nos tiene prohibido dejar la puerta de la casa abierta y la del doblado. En las demás habitaciones y en el huerto se le permite estar. A fin de cuentas él no se mete con nadie.

posdata: este texto surge a raiz de la fotografía de Justo Berjano, espero que se complementen...ustedes dirán...gracias a Justo que me permitió esta combinación...

Sin pensarlo dos veces.-

El poeta abrió su costado con la pluma, untada en la tinta de los sueños de los últimos mil años. Quería dejar un poema escrito no sobre papel. En su propia sangre, en su propia vida. En el más abosoluto de los interiores que jamás había tenido a su alcance. Quería expresar sólo para él cuánto la amaba, cuanto tiempo duraba el martirio de no poder poseerla cada vez que su cuerpo lo pedía. Quería contar con detalles infinitos cómo los deseos caminaban más rápidos que sus intenciones, más audaces que la realidad siempre estrecha y corta de miras. El poeta abrió su costado con su vieja pluma y murió desangrado. Sin dejar de mirar al horizonte a traves de una ventana abierta al infinito dónde la luna dibujó una mueca y una lágrima cayó sobre la tierra para dejar su huella para siempre.

El inspector no daba crédito a los hechos, había conocido muchas maneras de suicidarse pero jamás hubiera pensado en lo que había visto aquella noche. Camino de casa la gente seguía paseando por las calles como si nada hubiera ocurrido.

El vecino del 4º

posdata: murió mucho antes de morir, desde el primer día que supo que la amaría hasta el final de sus días sin poder tocar sus mejillas, sin poder entrar en sus sueños pasando por su cuerpo.-

Atraco a las doce...

Esta primavera huele a flores empaquetadas en celofán y neón pero no me importa, nadie va a amargarme más. El cemento de mi ciudad se cae sin que nadie se fije en los escombros que nos rodean. No importa.

- Oiga señor presidente...me está usted metiendo mano???....
- No, no señorita...oiga usteddd...sólo estoy recortando y reformando...ademásssssss...tenemos mayoría absoluta que nos permite tomar decisiones que no nos gustan pero son necesarias...
- Usded me está metiendo mano...no se acerque más a mí  y siga en su pedestal de mármol, mienta y miéntase lo que quiera pero no meta la mano en mis cosas...

Este año en esta primavera la nieve ha vuelto a nuestros sueños, la escarcha nos hace derrapar por las calles pero falta poco para que el fuego del verano lo derrita todo.


el vecino del 4º

posdata: sólo son palabras nada hay escrito en el viento...a un decreto le sobreviene otro y otro...somos chusma pero sobreviviremos...

Una lágrima invisible...

Cuentan que la diosa de las musas esta última luna llena derramó una lágrima por todos los besos que aún no se han dado. Otra más por dos amantes que llevan mil años esperando poder mezclar sus cuerpos y sus almas. Y una última lágrima para que el mar vuelva a ser dulce como la miel como en sus orígenes.

Cuentan además que las tres lágrimas se han mezclado con el viento, con los sueños de los hombres, con el llanto de los recién nacidos, con el polvo de los desiertos y con el hielo de los glaciares.

Espero que la próxima luna llena todos los deseos se cumplan.

El vecino del 4º

posdata: el aire trae olores de primavera del pasado...

último escalón...

El sudor me recorre la espalda, la frente va virtiendo gotas sobre mi rostro y el aliento creo que comienza a fallarme por momentos. No recuerdo por qué decidí subir estas escaleras pero ya no soy capaz de dar la vuelta. El corazón bombea cada vez más rápido, creo que las fuerzas me faltan pero haré un último esfuerzo. No debe quedar mucho, en realidad, me estoy dando cuenta en estos instantes que llevo toda la vida subiendo por esta escalera. Ahora sólo quiero llegar a su último escalón.

Un música de fanfarrias suena estrepitosamente, una luz cegadora se asoma en lo más alto. Creo que he llegado. Me explican que no es buen momento para las buenas gentes, que aquí también están con las malditas reformas, que han tenido que hacer un ERE en el cielo y que no sólo se están deshaciendo de los mejores, además quieren quitarse de encima unos cuántos ángeles. Me insinuan que lo mejor es que me de la vuelta y vuelva por donde vine.

Si el mismísimo cielo ahora es casi un infierno...qué haré cuando vuelva???...

El olor a azufre lo inunda todo, el viento helador de la noche se me está metiendo en los huesos, buscaré una cueva para descansar un poco. Procuraré soñar con alamedas y amapolas. Mañana será otro día.

El vecino del 4º
posdata: las fronteras de lo real y lo imaginario se están desdibujando...como en "Momo" los hombres grises parece que van ganando la partida...pero sigo pensando que volverán a perder la partida...

No tiene perdón de Dios.

Usted no tiene perdón de Dios. Eso fue todo lo que tenía que decirme el director del departamento de personal al entregarme al tiempo la carta de despido. Ni siquiera se molestó en desearme buena suerte ni darme más explicaciones con lo fácil que es ahora con la crisis. Así estaban las cosas. A ver quién le dice ahora a mi esposa que soy un más entre los cinco millones de parados.
De camino a casa me perdí buscando una frase para anunciar la desgracia a mi familia.
Sólo reaccioné siete días después cuando escuché en la radio del mendigo que estaba sentado a mi lado cómo mi hijo decía llorando.
-Papá, sabemos que te han despedido. Vuelve a casa. No pasa nada. Mamá tiene una noticia que darte muy importante…
-Cariño, nos ha tocado la lotería. Somos ricos, vuelve a casa. Te queremos mucho.
El corazón casi se me sale por la boca. Al llegar a casa todo había sido una mentira piadosa para que volviera. No sé cómo vamos a salir de esta. Cuando me contaron que todo había sido idea de mi familia, les miré con aquellas lágrimas en sus rostros. Sólo salió de mi boca.
-No tenéis perdón de Dios.

El vecino del 4º
24 Enero 2011

posdata: a veces repetir los que nos cuentan es lo único que se nos ocurre. No siempre es útil.