viernes, 30 de noviembre de 2012

Dijo No.-

 
Desde que nació todo había sido abrir puertas a los que le rodearon, siempre diciendo Si. Abriendo manos para dar cualquier cosa. Escuchando en cualquier momento. Sabiendo llorar o reir junto a quien lo necesitó, a cualquier hora. Entregado a su barrio, a su pueblo, a su patria a cambio de nada. Entregado sin límites sin llevar la cuenta ni esperar nada. Entregado al universo entero con todas sus constelaciones, planetas y estrellas.
Y un día cualquiera dijo No. El mundo continuó su camino sin percatarse de nada. Como si nada hubiera ocurrido.
Sin embargo se bien que aquel día las musas lloraron sin parar. Desde entonces lloran cada noche de luna llena. Vierten sus lágrimas al mar, sin que nadie se percate, sin ruídos, sin estridencias, sin llamar la atención.
 
Ahora comprendo que el mar será siempre salado, irremediablemente.
 
El vecino del 4º
 
posdata: sueño con un mar dulce como el almibar, dulce como tus besos muchacha de ojos de luna.-
 
 
 

domingo, 18 de noviembre de 2012

Incomunicados.-

 

Y si supiera, al menos,  dónde ha estado, pero él nunca habla. Calla siempre, a todas horas. Veinticuatro horas callado. Sólo me basta mirarle para saber que oculta algo. Pero no hay manera de sacarle una sola palabra.
Cuántas veces he soñado con cientos de diálogos como dos personas civilizadas que conviven desde el principio de los tiempos.
 
- Y de dónde dices que vienes.
- De devorarme por dentro. Vengo del mismísimo infierno. He intentado purgar todas mis culpas y ha sido imposible.
- Y qué tal  la carretera a la vuelta.
- Como siempre repleta de locos, delincuentes, cómplices, y ovejas descarriadas que van camino del matadero sin saberlo.
- Interesante cariño. Te pondré la cena que debes estar agotado.
- Sí. Gracias.
 
Y sin embargo cada vez que intento iniciar una conversación se da vuelta y se marcha hacia ninguna parte.
 
El vecino del 4º
 
posdata: cada vez se necesita más tiempo para saborear los silencios y cuando los silencios no te llevan a ninguna parte qué importan los ruidos...
 
 

domingo, 4 de noviembre de 2012

Donante frenético...

 
No fue con los saltos desde el paracaidas, ni cuando le dió por bucear rodeado de tiburones en cualquier isla perdida. Tampoco su pasión por la velocidad. Ni siquiera con la práctica de todo tipo de deportes de riesgo. Nada parecía poder con él. Su actividad frenética en cualquier empresa que acometía no permitía adivinar un final inesperado.
 
Se sentó como un viejo cheroki, al atardecer, cerró los ojos y a sus escasos cuarenta años se dejó morir. Sin avisar a nadie. Sin dejar una nota aclaratoria. Una lágrima contenida le inundó los pulmones y murió al instante.
 
La autopsia no supo explicar nada. Sus familiares no se decidían sin enterrarle o icinerarle. Alguien comentó que mejor donar su cuerpo para que los trasplantes de sus órganos salvaran vidas. Así se hizo.
 
El vecino del 4º
 
posdata: en una ocasión le escucharon decir que había nacido muerto y que el resto del tiempo viviría para contarlo...
 

domingo, 21 de octubre de 2012

El Guerrero retirado.-




Una mañana de primavera, de un año muy especial. El agua había inundado todos los rincones del poblado durante el invierno. Unas veces con agua y otras con una neblina cargada de gotas que intentaban brillar con el menor rayo de sol.
Habían ido cayendo sobre la tierra rojiza como delicada colcha de ganchillo. Sin estridencias, sin excesos. Esa alternancia niebla, agua, frío y escasos momentos de sol. Una agua que cayó sin arrastrar lodos, sin crear sobresaltos, con un ritmo somnoliento casi, es como un viejo e inexplicable milagro de la naturaleza que ese goteo prepara la tierra y el invierno da paso a una mansa y feliz primavera. Donde la explosión de la vida no hay manera de detenerla.
Pues bien, entrada ya esa primavera, pletórica cuando las frescas mañanas te permiten mirar al sol, con los brazos abiertos y los ojos cerrados. Sikú, miró a su anciano abuelo, al corazón acelerado, cada vez que se acercaba a él su imaginación se disparaba. Veía en cada arruga, en cada vieja herida, en cada pintura y tatuaje un eco pasado de una guerra y una gran batalla casi siempre ganada.
Cada vez que se acercaba e iba a preguntar por los detalles de cuántos adversarios había derribado, cuántas cabelleras, cuántos recuerdos de guerra había repartido en el poblado. Sikú se paraba en seco, como si le faltara aliento y valor. Pero antes incluso de formular la pregunta el viejo guerrero retirado, Dalos, movía un dedo índice negativamente. Y solía decir, casi en voz baja a su nieto, como una vieja retaila.

- Aún no estás preparado para escuchar historias de la guerra. Tu corazón no lo resistiría. Las pesadillas te perseguirían cada noche. ¿Eso es lo que quieres Sikú?...

Y sin embargo aquella mañana de abril, sin fecha, sin calendario, sin testigos, Dalos llamó a su nieto, le acarició la cabeza con unos dedos largos, delgados y retorcidos.

- Ves como el agua corre río abajo. Escucha cómo entre el rumor del agua, el saltar de los peces el río habla de todas nuestras batallas. Hoy te contaré mi más dulce e inolvidable recuerdo, has ganado. Te contaré mi primera victoria. Cierra los ojos y no perderás detalle. Lo verás como si lo dibujaras sobre las nubes.

El agua sonó como una flauta dulce, y lejanos tambores amigos facilitaron que Dalos contara a su último nieto, cómo le temblaban las manos y las piernas aquella vez. Cómo el corazón daba golpes para salir por su boca. Cómo apenas pudo correr dos días antes de aquel combate singular. Cómo se vistió con sus mejores galas de guerra y sus mejores armas, las más brillantes y limpias, las más afiladas del poblado.
Al fin, terminó por contarle aquel primero día, de aquella batalla, que precisamente fue el día que se declaró a la abuela Landa.
Ella dijo sí, un sí tímido y distante y apenas si rozó la mano derecha de Dalos. Pero fue suficiente.
Al mes siguiente se habían prometido la eternidad y la vida en común y compartida para siempre.

- Esa fue tu primera batalla?...abuelo???...No me estará tomando el pelo???...
- Si, la primera y la más dificil. Las demás fueron como ver ponerse el sol en el horizonte.

Sikú, comprendió aquel día que aun habrían de pasar muchas más primaveras hasta que su anciano abuelo le volviera a contar la siguiente batalla.
En las orillas del río, los peces saltaban en busca de los primeros insectos a su alcance. La flores de mil colores parecían saludar a Sikú animándole a tener paciencia. El tiempo, sin marcarse en ninguna parte, en ningún objeto dejaba escrito en el aire que jamás se detiene ni da la vuelta hacia atrás, para nadie.

El vecino del 4º

posdata: quien no ha deseado, alguna vez al menos, poder detener el tiempo, esto es controlar el tiempo...



martes, 2 de octubre de 2012

promesas sin cumplir




El la había prometido el universo entero. Primero fue la luna, un clásico por dónde se suele empezar, más tarde una galaxia lejana, oculta y desconocida por todos. Cada noche le prometía unos cuántos planetas y estrellas más y así fue ampliando hasta que finalmente había prometido todo lo que alcanza la vista y mucho más allá de los confines planetarios. Sí, podemos asegurar que la había prometido el universo entero.

Ella fue paciente en la espera de la entrega de tanta promesa continuada.
Finalmente una noche estrellada, como tantas otras, él le confesó la realidad sin rodeos.

- Princesa no puedo darte lo prometido, en mi poder sólo tengo un pequeño poema envuelto en papel de rosas con fragancia de rocío y miel de romero.

Ella ojeo en silencio y asomaron unas lágrimas invisibles. No sabía leer pero cómo decírselo a su poeta preferido.

Se fundieron en un abrazo eterno, el poema rodó ladera abajo y el viento lo transportó más allá de los sueños de los hombres.


El vecino del 4º

posdata: me quedo con la palabra que se envuelve entre las partituras invisibles que nacen en las colinas de los que sueñan... sabiendo que los sueños son necesarios aunque jamás se cumplan...

miércoles, 26 de septiembre de 2012

No somos golpistas de nada...ustedes golpean al pueblo cada día...


Enfundados, protegidos y armados hasta los dientes. Encubiertos en el anonimato y en manada, ayer 25S, los policías descargaron en Madrid sin piedad contra jóvenes y mayores a las puertas de un supuesto símbolo de la democracia: el congreso de los diputados, donde según dicen reside la voz del pueblo que, por cierto, se aleja cada día más de una realidad contundente por mucho que traten de ocultarla. Gente rebuscando comida en los contenedores, bancos que dejan en la calle a trabajadores que han perdido su empleo y para remate les despojan de sus casas, familias enteras esperando en comedores de caridad poder llevarse algo a la boca. Mientras la banca y los de siempre acumulan y amasan ganancias en este mar de agonía lenta y dramática. Un mar sin salida a corto plazo. Y es en este terrible corto plazo donde los más débiles van cayendo hasta el fondo.

Cada vez que levantaban sus porras golpeaban contra sus mismos recortes salariales, sus recortados derechos sociales, sus menguados futuros, sus tambaleantes falsas expectativas.  Cada vez que golpeaban a jóvenes lo hacían sobre la educación y la sanidad tan pataleada en el trasero en los últimos tiempos. Cada vez que arrastraban a cualquiera de los manifestantes estaban arrastrando hasta el abismo lo más preciado de nosotros. Nuestra libertad de expresarnos pacificamente. Lo brutal es que un estado deje a sus ciudadanos en la cuneta de la cris, sin salida y sin protección alguna. Sólos frente a la nada.

Estuve el 25S para decir una vez más basta. Los ciudadanos sólo queremos vivir en paz. No somos golpistas de nada pero nos golpearon por todo. El congreso debe abrir sus puertas y escuchar a un  pueblo que va estando al borde de sus posibilidades.



El vecino del 4º

Posdata: sólo pedimos vivir dignamente de nuestros salarios, en nuestras casas, con derechos fundamentales como la educación y la sanidad pública, gratuita y universal. Sólo queremos ser ciudadanos con derechos y obligaciones. Amamos la libertad y la democracia participativa. Es demasiado lo que pedimos?...por favor no golpen más nuestras conciencias...





sábado, 1 de septiembre de 2012

Esta foto no es robada...





  He robado cientos de sueños que andan sueltos por ahí, sin dueño, sin que nadie los reclame, algún que otro beso con y sin respuesta al mismo, y las rosas que esperan que alguien se las lleve antes de que se sequen inútilmente en una planta olvidada, en cualquier jardín.
     Cuando no tenía dinero también robé unos libros que me hacían falta, la cultura no debería tener precio alguno. He robado pan a los gatos que jugaban, sin hambre, con unos mendrugos no demasiado duros. Sé quién le robó el bocadillo a un niño con mofletes rosados. Era y es mi mejor amigo. Ahora ya no podremos nunca más decirnos públicamente que somos los mejores amigos. 
   He robado poemas a las musas que se quedan dormidas en las aceras esas noches que se van de farra.
    Robaría al dueño del mundo la llave de la felicidad de todos, si supiera quién es el dueño y dónde esconde la llave. Si es que existe. 
  He robado tiempo a la noche para evitar contar, al día siguiente, la misma pesadilla de siempre. Nunca recuerdo las pesadillas, pero según me levanto sé que he soñado alguna. 

   He robado todo lo que he podido, cosas que nadie quería,  siempre como, casi,  un humilde bandolero, siempre sumido en la pobreza. He intentado robar la violencia para convertirla en risas o en silencios. Pero siempre fracasé, de vez en cuando vuelvo, incansable, a intentarlo. No tengo muchas otras cosas que hacer. 

     En cambio hoy, aunque parezca increíble esta imagen, esta foto que encabeza mis palabras. No ha sido robada, o tomada prestada,  por esa infinita red de internet. No siempre robo. Yo mismo me sorprendo de vez en cuando. Acabaré siendo legal un día de estos. Qué asco. 

El vecino del 4º

posdata: el día que todo sea de todos a quién le robaremos...


jueves, 5 de julio de 2012

Mira al fondo...está el horizonte...

Nos empeñamos en no ver y a veces lo conseguimos. Cuando era un niño el sonido de la cigarra se nos metía por el oído como un taladro pero no nos molestaba. Al contrario yo creo que nos hipnotizaba de alguna manera. Al igual que cuando perseguíamos a las lagartijas. Ver cómo perdían el rabo y en el suelo continuaba moviéndose mientras, la muy puñetera,  huía era todo un espectáculo de magia.
Nos obcecamos en construir máquinas de todo tipo pero en el fondo conectamos  mucho mejor, inexplicamente,  con la naturaleza. Va en nuestros genes aunque nos cueste reconocerlo.

-Papá mira, la naturaleza ha rodeado a esas máquinas, tu crees que las acabará destruyendo.
-Si hijo, es una batalla lenta, pero los árboles, los arbustos y las malas hierbas están rodeando a esas terribles máquinas que todo lo contaminan.
- Y las flores también pelearán?...tienen espadas láser?...papá???...
- Si hijo, la batalla siempre la acaba ganando la naturaleza...
- Biennnnnnnn...


El vecino del 4º

posdata:  la "partícula de dios" se ha convertido en prueba de laboratorio, yo no pensaría demasiado en la prima de riesgo...hasta la siguiente puesta de sol procuraré sentarme a respirar sin más complicaciones...

Nota: imagen tomada "prestada" del blog que a continuación os copio...
http://hdr-phototgraphy.blogspot.com.es/

sábado, 16 de junio de 2012

Casa de Orellana.-



Un día el abuelo dejó de cavar los ajos en el huerto. Se sentó en su silla de enea y cuando comenzó a ponerse el sol se quedó allí mirando a lo lejos, sin hablar, con la mirada puesta en ninguna parte. Días más tarde olvidó que fumaba y dónde tenía la bota del vino de pitarra.
Poco más tarde había que recordarle qué nombre tenía y cómo se llamaban las cosas.
Había oído hablar de estas cosas pero cuando lo viví en mi casa  fue más duro de lo que había imaginado.
Ahora es un hombre centenario sentado junto a la sombra de la parra casi de su misma edad. Ambos permanecen en silencio como si nada fuera ocurrir.


-  Y tú dices que eres mi nieto.Pues será. Te voy a hacer un encargo. En esta casa tan grande me pierdo cada dos por tres. Llevo días buscando mi maleta, porque yo me tenía que ir de viaje lejos. A ver si me la encuentras. He buscado por todos los rincones y nada.

Hay días en que el abuelo, de repente recobra el habla y dice cosas que nadie comprende.
Mi madre nos tiene prohibido dejar la puerta de la casa abierta y la del doblado. En las demás habitaciones y en el huerto se le permite estar. A fin de cuentas él no se mete con nadie.
posdata: este texto surge a raiz de la fotografía de Justo Berjano, espero que se complementen...ustedes dirán...gracias a Justo que me permitió esta combinación...

sábado, 26 de mayo de 2012

Sin pensarlo dos veces.-


El poeta abrió su costado con la pluma, untada en la tinta de los sueños de los últimos mil años. Quería dejar un poema escrito no sobre papel. En su propia sangre, en su propia vida. En el más abosoluto de los interiores que jamás había tenido a su alcance. Quería expresar sólo para él cuánto la amaba, cuanto tiempo duraba el martirio de no poder poseerla cada vez que su cuerpo lo pedía. Quería contar con detalles infinitos cómo los deseos caminaban más rápidos que sus intenciones, más audaces que la realidad siempre estrecha y corta de miras. El poeta abrió su costado con su vieja pluma y murió desangrado. Sin dejar de mirar al horizonte a traves de una ventana abierta al infinito dónde la luna dibujó una mueca y una lágrima cayó sobre la tierra para dejar su huella para siempre.

El inspector no daba crédito a los hechos, había conocido muchas maneras de suicidarse pero jamás hubiera pensado en lo que había visto aquella noche. Camino de casa la gente seguía paseando por las calles como si nada hubiera ocurrido.

El vecino del 4º

posdata: murió mucho antes de morir, desde el primer día que supo que la amaría hasta el final de sus días sin poder tocar sus mejillas, sin poder entrar en sus sueños pasando por su cuerpo.-

viernes, 27 de abril de 2012

Atraco a las doce...


Esta primavera huele a flores empaquetadas en celofán y neón pero no me importa, nadie va a amargarme más. El cemento de mi ciudad se cae sin que nadie se fije en los escombros que nos rodean. No importa.

- Oiga señor presidente...me está usted metiendo mano???....
- No, no señorita...oiga usteddd...sólo estoy recortando y reformando...ademásssssss...tenemos mayoría absoluta que nos permite tomar decisiones que no nos gustan pero son necesarias...
- Usded me está metiendo mano...no se acerque más a mí  y siga en su pedestal de mármol, mienta y miéntase lo que quiera pero no meta la mano en mis cosas...

Este año en esta primavera la nieve ha vuelto a nuestros sueños, la escarcha nos hace derrapar por las calles pero falta poco para que el fuego del verano lo derrita todo.


el vecino del 4º

posdata: sólo son palabras nada hay escrito en el viento...a un decreto le sobreviene otro y otro...somos chusma pero sobreviviremos...

miércoles, 11 de abril de 2012

Una lágrima invisible...






Cuentan que la diosa de las musas esta última luna llena derramó una lágrima por todos los besos que aún no se han dado. Otra más por dos amantes que llevan mil años esperando poder mezclar sus cuerpos y sus almas. Y una última lágrima para que el mar vuelva a ser dulce como la miel como en sus orígenes.



Cuentan además que las tres lágrimas se han mezclado con el viento, con los sueños de los hombres, con el llanto de los recién nacidos, con el polvo de los desiertos y con el hielo de los glaciares.






Espero que la próxima luna llena todos los deseos se cumplan.






El vecino del 4º






posdata: el aire trae olores de primavera del pasado...

jueves, 23 de febrero de 2012

último escalón...




El sudor me recorre la espalda, la frente va virtiendo gotas sobre mi rostro y el aliento creo que comienza a fallarme por momentos. No recuerdo por qué decidí subir estas escaleras pero ya no soy capaz de dar la vuelta. El corazón bombea cada vez más rápido, creo que las fuerzas me faltan pero haré un último esfuerzo. No debe quedar mucho, en realidad, me estoy dando cuenta en estos instantes que llevo toda la vida subiendo por esta escalera. Ahora sólo quiero llegar a su último escalón.



Un música de fanfarrias suena estrepitosamente, una luz cegadora se asoma en lo más alto. Creo que he llegado. Me explican que no es buen momento para las buenas gentes, que aquí también están con las malditas reformas, que han tenido que hacer un ERE en el cielo y que no sólo se están deshaciendo de los mejores, además quieren quitarse de encima unos cuántos ángeles. Me insinuan que lo mejor es que me de la vuelta y vuelva por donde vine.



Si el mismísimo cielo ahora es casi un infierno...qué haré cuando vuelva???...



El olor a azufre lo inunda todo, el viento helador de la noche se me está metiendo en los huesos, buscaré una cueva para descansar un poco. Procuraré soñar con alamedas y amapolas. Mañana será otro día.




El vecino del 4º
posdata: las fronteras de lo real y lo imaginario se están desdibujando...como en "Momo" los hombres grises parece que van ganando la partida...pero sigo pensando que volverán a perder la partida...





sábado, 4 de febrero de 2012

No tiene perdón de Dios.



Usted no tiene perdón de Dios. Eso fue todo lo que tenía que decirme el director del departamento de personal al entregarme al tiempo la carta de despido. Ni siquiera se molestó en desearme buena suerte ni darme más explicaciones con lo fácil que es ahora con la crisis. Así estaban las cosas. A ver quién le dice ahora a mi esposa que soy un más entre los cinco millones de parados.
De camino a casa me perdí buscando una frase para anunciar la desgracia a mi familia.
Sólo reaccioné siete días después cuando escuché en la radio del mendigo que estaba sentado a mi lado cómo mi hijo decía llorando.
-Papá, sabemos que te han despedido. Vuelve a casa. No pasa nada. Mamá tiene una noticia que darte muy importante…
-Cariño, nos ha tocado la lotería. Somos ricos, vuelve a casa. Te queremos mucho.
El corazón casi se me sale por la boca. Al llegar a casa todo había sido una mentira piadosa para que volviera. No sé cómo vamos a salir de esta. Cuando me contaron que todo había sido idea de mi familia, les miré con aquellas lágrimas en sus rostros. Sólo salió de mi boca.
-No tenéis perdón de Dios.

El vecino del 4º
24 Enero 2011

posdata: a veces repetir los que nos cuentan es lo único que se nos ocurre. No siempre es útil.

lunes, 23 de enero de 2012

fantasia a Doc...


Siempre tuvo una fantasía que le rondó durante años. Hacer el amor en la consulta con una doctora recién llegada a su centro de Salud. No podía evitarlo, es como cuando tienes un sueño recurrente y no te lo quitas de encima en toda tu vida. El, cada vez que tenía que pedir cita por una enfermedad, o una revisión, iba con una ligera sonrisa hacia la cita médica. Esta vez, podría ser, igual han trasladado a mi Doc, igual está enfermo y envían una sustituta. Una loba insaciable. Sus elucubraciones siempre iban más allá.
Aquel día al entrar, para una revisión rutinaria de la tensión encontró una médica nueva, joven, exhuberante, con una mirada penetrante que radiografía cada gesto, cada movimiento. El quedó paralizado, en todos los sentidos. Bajo su bata blanca, impoluta se adivinaba un cuerpo más que perfecto, una mezcla de fuego y hormonas en ebullición incandescente.
-Buenas tardes Doctora, venía a...
- Desnúdese. Completamente. No hay tiempo que perder...
No mediaron más palabras. Cuando se le acercó mientras, torpemente se desnudaba le comenzó a subir la tensión, seguía sin articular palabra. Helado. Al mostrarse como vino al mundo, la Doctora dibujó una mueca ligera y a quemarropa dijo.
-Eso es todo???-mientras fijaba su mirada entre las piernas del paciente-.
Atragantado, apenas pudo articular...
- Bueno Doctora, a esto hay que darle una vueltecica...
- Una vueltecica????...crees que esto es un reloj o qué????...
No pudo recordar nada más, le dió una subida de tensión tal que perdió el conocimiento. Al despertarse, la Doctora le contó que tuvo que reanimarle con un boca a boca improvisado pues en el Centro el desfibrilador aún no funcionaba.
- Gracias Doctora, me ha salvado la vida...por cierto quién me ha vestido???...
- No se desnudó, no recuerda nada???...el desvanecimiento igual le ha afectado temporalmente a la memoria. No parece grave...espere fuera una media hora, y más tarde le vuelvo a ver...
Aquella media hora fue la más larga jamás vivida, como siempre su imaginación llegó más allá de los siete mares, mucho más allá de la última de las galaxias...siempre más de lo deseable.
El vecino del 4º
posdata: de lo real a lo imaginado no hay espacio, a veces...no hay ni tiempo...

lunes, 9 de enero de 2012

Rastros...


Sus labios y sus manos han dejado un rastro de huellas por todos sitios en mi vieja guarida. Sobre la mesa de cristal de la entrada. Sobre la copa de vino, sobre la del caba, sobre la cubertería de plata de la abuela. Sobre la taza de café sólo sin azucar. Sobre el equipo de música. Sobre la ventana, en la que dibujó un flor y una cara de niña traviesa. Sobre el espejo del baño. Sobre la vieja pluma del abuelo. Aquella que cuenta que se la regaló una amante a la que nadie jamás descubrió.
Ha dejado huellas para el resto del mes, tal vez para el resto de mi vida. Sobre cada una de ellas buscaré uno de sus secretos. Sobre cada una de ellas enterraré uno de mis inconfesables deseos.
En la próxima cita, si es que me llama, me avalanzaré sobre ella antes de que cruce el umbral.
En la próxima cita no habrá rosas, ni música de Hendel, ni incienso indú. Ni leeré poemas improvisados para la ocasión. Ni tampoco arroz integral con miel y arándanos. Sólo sexo y algo de blus.
Si, ha dejado huellas por toda la casa, incluso en mi mente. También me ha dejado unas ganas inmensas, infinitas, indescriptibles de volver a verla.
vecino del 4º
posdata: si supieramos siempre como acertar no habría medallas de oro para todos...sería, también, aburrido...